Un eco en cada rama repite tu nombre,
como si el bosque supiera de mi herida
y la dijera en voz baja, hoja por hoja.

Te has ido, amor,
y el aire quedó inclinado hacia tu ausencia,
como un girasol sin sol que lo sostenga.

Camino entre sombras verdes
y todo pronuncia tu sílaba ardida,
bajo tu luz, que ya no vuelve.

Pero aún así, te escribo.

Escribo como quien arroja semillas
a la tierra cerrada
a la arcilla del tiempo,
con la esperanza secreta
de que un día brote tu regreso
feliz entre mis manos,
hecho raíz, hecho verso,
hecho otra vez nosotros.